domingo, 12 de noviembre de 2017

Me declaro cobarde.







Tengo que hacer ver que estoy de puta madre
mientras le doy la última calada a mi cigarro.
Y lo miro como quien ve pasar el último tren de la noche
mientras lo tiro al suelo.

Que ya ni escucho tus audios, mamá.

Cargo con 99 problemas, como Jay
y me tengo más de 100 promesas hechas
que no voy a cumplirme.
Que ya sabes que yo no soy de palabra
desde que las escupo todas
para tragarme las tuyas.

Te dedico mis apocalipsis mentales,
mis corridas sorpresas
cuando el bus me recuerda
que la distancia sólo es un pulso
al que estoy dispuesta a sacarle la pistola.
A ti te dedico hasta las ganas de vivir
que me encuentro en los bolsillos
cuando todo va mal.
Te dedico los puntos y comas
para que me sigas
como quieras.


A mi me gusta cuando te susurro que lo veo todo gris
y me arrancas la tristeza
y las bragas
y me pones a cuatro para enseñarme la vida
desde otra perspectiva.
"Vamos a quedarnos así el resto del invierno", 
como declaración definitiva.


Tu boca le debe muchas explicaciones 
a mi coño
repleto de dudas.
Y ganas.
Explícame porque mueren los valientes.
Explícame porque mis ojitos
también son los tuyos;
Que a veces se me olvida.


Estoy más caliente
que ese café al que nunca me invitas.
Ya ni siquiera sé si me gusta el café, si no es contigo.

Vivimos en un anochecer constante
en el que todos los gatos son negros
y a mi se me ponen los ojos de luna llena
y te maullo 
que me dejes arañarte un ratito la espalda.
 Y si te duele
pídeme que pare
Y déjame que te lama todas las heridas
que llevan mi nombre.


Las manos arriba
los pantalones abajo,
estás en el puto punto de mira, capullo.
Que voy a cachearte hasta encontrar
algo que me sirva
para dejar de escribir.


Invítame a un hotel
que yo pongo las drogas.
El vino,
y la lencería a juego con las venas de tus ojos.

¿Quieres saber a que sabe mi poesía?
Sabe a todo el odio
que escondo
en el pecho,
a todo el amor
que me dicen que no tengo,
sabe a otros
que se fueron
y seguro que volverán.
Sabe a la última bala
y te dejo decidir como usarla.

Sabe a que sabes
todo lo que debes saber
sobre apretar botones
que encienden cosas.
Te espero apagadita
en lo más alto de tus expectativas.


Que yo no creo en nada;
menos cuando follo
y entonces proclamo a Dios
tres segundos antes de arder en tu infierno.


Pero que si quieres nos casamos por iglesia.


Que si quieres te destrozo
en mil pedazos
y luego los junto
en forma de corazón.
Que si quieres
déjame encima;
Y te monto.


Somos muy de mirar si hay alguien alrededor
antes de enseñarnos
que se me han olvidado las bragas tendidas
y a ti la vergüenza en el maletero.
Hazme cosas malas
que he sido muy buena
los últimos cinco minutos.

Mi corazón, cariño,
le está guiñando el ojo a tu suerte.

El último al que le conté
al quinto cubata
que tenía corazón
está buscando tutoriales
sobre como cortarse las venas, sin sangrar.

Que si quieres sigo,
si me pides que no pare,
que si quieres abro la boca
y me la llenas
de las mentiras que más te gusten
y yo te pongo carita
de que me las creo todas.
Y de que quiero más.

Me gusta el blues que le toca
tu diablo 
al mío.
Si quieres, te concedo hasta el baile.






Si quieres, mejor; Siéntate.
Y bailo sola
mientras me desnudo
y te dejo claro
porque mueren los valientes...


Y después, ya sabes,
hago ver que se me olvida,
y se lo cuentas
a mi precipicio.

sábado, 11 de noviembre de 2017

Gobierno tus enfermedades mentales.

Tengo escondiditas debajo de las bragas
las cuatro estaciones
para que elijas la que más te gusta
y nos quedemos a vivir ahí para siempre,
Que desde que queremos ser eternos
sólo nos aguantamos la mirada un rato.

Cuando tú me miras,
de esa forma en la que me miras
cuando el cielo te aburre,
me siento la mala de esta película que nos montamos
cuando no nos queremos.
La que se declara inmortal y proclama el fin de tu mundo.
Pero entonces tú,
te vuelves mi superheroe favorito
descubres mi punto débil
y me matas;
A besos en el cuello.

Pero siempre resucito; resurjo de mis cenizas,
para no contártelo.
Porque calladita,
me odias menos.

Soy tan zorra cuando quiero,
que ya ni recuerdo como soy cuando no quiero.

Y entonces pronuncias mi nombre tan despacito
que me separas en sílabas
me partes en dos
y después en veinte,
treinta
joder,
ya he perdido la cuenta.

Y como no pares
te juro que pierdo la cabeza
y te hago olvidar quien eres
a golpe de cadera.

Agarra mi meñique
con tu meñique
y dime que me quieres
y te pido que te quedes.

Quédate;
que si quieres te descongelo el corazoncito
y te dejo ver
como me follo
cuando tu sonrisa
me folla la mente.
Mi imaginación me da para encenderte, incluso
el cigarro de después.

Y luego, si quieres, vete.


Y que te den por culo
hijo de puta.

Pero sobretodo, vuelve.
Que te digo que todo era mentira.
Y
si quieres
te pido
que te quedes.



¿Me quieres ahora?




















miércoles, 11 de octubre de 2017

Trap para los muertos, silencio para los vivos.






Mi mente es muy de tirarse por acantilados;
Es sólo una forma de huir. - Me digo.
Pero tú no te preocupes porque dejé de tener vértigo
cuando aprendí a no tenerme miedo.
Cuando antes de arrojar la mente
a las profundidades del infinito,
empujé al corazón.

Pero no pasa nada,
porque yo antes de cometer errores
cierro los ojos
así ni yo misma soy testigo.




Si tienes cojones, déjalo todo y ven; Que yo te espero aquí, en el infierno, y dime que este dolor que siento aquí, justo en el pecho tal vez se me pasa con un poco de acetaminofeno.

Acércate, justo aquí, donde tu voz me eriza hasta las heridas, tanto, que a veces incluso dejan de escocer y llorar sangre. Arrímate y explícame eso de que no es necesario caerse para sentir que te caes.
Cuéntamelo; Que estas muy guapo cuando no te haces una puta idea de lo rota que estoy.

Pero no te acerques mucho,
que no quiero tener que pedirte que me folles,
no quiero tener que pedirte que me des tan duro
que todo lo que me ha dado la vida
me parezcan caricias.
Que dime como te pido
que me la metas tan adentro
tan hasta el fondo
que me llenes todos y cada uno de mis huecos,
mientras te gimo
que todavía te siento lejos.

Y si sobran las palabras, cariño,
dime porque cojones no puedes dejar de leerme.
Hazme callar,
agárrame de las manos,
sujetalas bien,
no vaya a ser que me de por llenarte de poesía
la vida.
y Sube la música;
que quiero sacarte a bailar
como si fuera la última canción.
Y que le des al replay
una
y otra vez.
Y otra.


A mi me gusta cuando las palabras vuelan
y las señalas en el cielo,
a lo alto; como escapándose.
Y yo de repente quiero ser el pájaro 
más bonito del sistema solar.


-Y dejarte mudo-

Y que me dejes, incluso, comerme los gusanos de tu cadáver.

Vamos a hacer un trato,
tú gritas "socorro"
y yo salgo a salvarte.

Tú te pierdes
y me dejas encontrarte.

No mires para atrás,
por favor,
que no soporto que no me mires el culo,
embobao'.

Que así cualquiera tira hacia delante;
Y dime que más motivos necesito.

Si tus dedos dibujan mapas,
déjame enseñarte mis rutas;
mostrarte el final de todos mis caminos.
Y de los tuyos.
Si quieres,
suelto las pistolas
que tengo en cada mano,
si quieres,
me desabrocho la coraza,
me bajo los miedos,
me quito las inseguridades
y te digo...

Joder, que si quieres te digo que me completas, si quieres te escribo un poema para secarte la tristeza. Que si quieres convierto el agua en ron y ahogamos nuestras penas. Que si tú quieres, joder, le echamos jabón a nuestras lágrimas y nos sentamos a ver como las burbujas se matan entre ellas. Si tú me lo pides, me corto las venas y te pinto las paredes. Que si quieres, cerramos todas las puertas que encontremos abiertas, y nos quedamos encerrados, mientras nos pasamos el peta y compartimos el aire. 

Joder, que si me lo pides te enciendo la luz y te canto con los ojos.


Que si quieres,
yo,
me tiro por un acantilado;
Ya sabes, 
a las profundidades del infinito,
busco mi corazón,
le quito el polvo,
la mugre,
el pasado,
le pego los trocitos
te lo envuelvo para regalo
y te lo dejo
en la puerta de tu casa,
sin temer, si quiera, por los lobos hambrientos.






Y es que aquel pájaro,
siempre quiso ser un cuervo.
















jueves, 7 de septiembre de 2017

Mi yo es para mí.








Yo siempre quise ser una cualquiera; Pero me tocó ser yo. Supongo que se podría llamar "arte" a esta tendencia suicida a la que a veces le da por enamorarse de la vida; a ratitos.

Yo, que cometo errores hasta cuando sólo respiro.


¿Sabes cuando duermes y de repente sientes que te caes?

Lo jodido, para mi, fue asumir que estaba despierta.

Soy más vértigo

que persona.

Yo, que siempre quise ser carne de cañón,

pero me ha tocado ser carne de poema.

A mí;

Que nadie me escribe 
ni me canta.

Por eso siempre me pierdo

por si te da por buscarme en la letra de alguna canción; Al menos.

Estoy hecha de todo aquello

que no te atreviste a ser
porque tus padres no te dejaron
ver la tele a esas horas de la noche
en las que yo me hacía mayor a base de no dejar de mirar.

Yo, que sólo me quiero cuando dejo de tener la razón.

Yo, que sigo sin saber si el orgullo se escupe o se traga.
Yo, que me he visto follar en espejos cuando sólo quería un abrazo.
Yo, que dejo que el amor me tire y el alcohol me levante.
Yo, que tengo esa voz interior que grita "Sálvese quien pueda" cuando me da por hablar del futuro.
Yo, que tengo tan poco equilibrio que podría ser hasta equilibrista.
Yo, que tenía mil caminos para escoger y me monté una isla.
Yo, que te juro por todos mis dedos cruzados que no sigo a mis impulsos.
Yo, que quemé todos los motivos que encontré para dejar de hacer esto.
Yo, que sólo soy yo.
Pero te basta.


Así que no sé, deberíamos  brindar por mi. Por ti. Y por todo lo que nos tatuamos sin tinta.

Si quieres hacemos que llueva;
fuera de mis bragas 
y de tu pantalón 
y hacemos como que nosotros no tenemos la culpa.
Y salimos por ahí, sin paraguas
a pisar charcos.

-Que entender los charcos siempre me pareció algo de mayores

Y ya ves, habrá que limpiarse la mierda de los zapatos de alguna manera-.

Si quieres, joder, que si quieres

le pongo tu nombre a todos los poemas que no he tenido los cojones de acabar;
Porque nadie se merecía la sangre de mi corazón.

(Que lleva tanto sin latir que me escupiría sangre por no escupirme en la cara ).



Mírame como si tomar decisiones fuera tan fácil como a Negan a bate de béisbol.

Y dame bien fuerte.
Muy fuerte.

Si me matas hazlo lento que tengo tiempo.



Acércate más;

Que hoy no vamos a contarnos mentiras,
vamos a contarnos cicatrices.
Y luego me llamas "puta" para que la vida se ponga tan celosa que quiera parecerse a mi.
Porque si del amor al odio hay un paso mejor nos quedamos en la cama.


Y yo me voy, así que buenas noches yonkis despilfarradores de tiempo y enamorados de algo que no podéis tener. Buenas noches, princesas, igual os quemo el castillo.

Prometo seguir tropezando.
Prometo seguir escribiendo.
Prometo, incluso, seguir respirando; de vez en cuando.


Yo.





Joder.

Sólo yo.



Tan yo;


Que hasta me quieres, capullo.





jueves, 20 de julio de 2017

Tú tan Absolut y yo tan Ciroc.








Espera.


De verdad, espera.


Sé lo que estás pensando.
Pero yo voy a hacerlo bonito, déjame decirte que...


Pues claro que debo de llevar mogollón de tiempo muerta para tener la sangre tan fría como la tengo. Por lo menos desde el día que clavé mi mirada en unos ojos que ya no me miraban y rogué, joder, le rogué que me quisiera.

Y ahora dirás que si estoy tan triste como es que nunca dejo de sonreír. Pues verás, estoy segura, segurísima de que mi vida es una cámara oculta.
Lo sé desde el momento en el que nací.
Y tengo la certeza de que en cualquier momento va a salir un cámara de debajo de la cama, otro del armario...
Y yo diré que ya lo sabía. Que claro que lo sabía.

Pero a ti, si te preguntan, di que sonrío porque una vez me dijeron que tenía la sonrisa como Kirsten Dunst, y si esa chica teniendo los dientes como yo pudo conseguir a Spiderman yo seguro que me puedo conseguir a mi misma.
Algún día.

Que claro que seré pesimista hasta el día que por fin tenga suerte y desaparezca, pero a veces también creo en el destino.
El destino es bajar del metro y que el músico de siempre de repente empiece a tocar tu canción favorita.
Y no llevar monedas encima.


Seguimos,
te preguntarás que qué haces aquí, normal. Yo dejé de preguntármelo hace meses, así dolía menos. Estás aquí porque se comenta que tengo plantados quilos de talento, tengo borradores que te demostrarían que clase de persona soy, pero igual te darías cuenta de que, no sé, me sobra tiempo, así que si quieres podemos hacerlo lento.
Lo de matarme, digo.

Para matarte, por fin, cuando me des por muerta.


Y esto, es lo más cerca de decir te quiero que he estado.
Que yo no quiero que sientas mariposas en el estómago.
Yo, cariño, quiero ser una puta puñalada en los cojones y en el corazón.

Y que lo llamemos amor porque el amor duele y es la única forma de querer que conozco. Es por ello que todas mis declaraciones de amor acaban pareciendo de guerra.


Mírame...
Si soy lo que me hicieron,
y lo que no me hicieron
por salir corriendo antes de tiempo,
también.
Igual deberías olvidar todo
y quedarte sólo con eso.
Sólo conmigo.
Mirándome,
haciéndome sentir,
que
joder
yo
sigo
aquí.








Y que seguir, siempre será estar.


Y que suene "No Diggity" de por vida. Por favor. Sólo pido eso.








domingo, 2 de julio de 2017

Tomen asiento y enciéndanse un buen peta.

Si te gusta lo que ves,
es que no estás mirando bien, capullo.
Le digo.



Yo, soy como el tío trajeado que sale de trabajar y se tira a las vías del tren porque esta harto y se vuelve valiente. Valiente de morir; que de valientes de vivir están llenas las calles.
Yo, soy un huracán al que no le ponen mi nombre porque saben que lo odio.
Soy como T-Pain sin Auto-Tune.
Soy como "Show me love" de Skrillex; una puta basura.
Soy como será "despacito" en Agosto.
Soy el tirón de gallumbos de los más frikis.
Soy ese rayo de sol en días de lluvia, y que bonito; Pero también soy la lluvia, y que putada.
Yo, joder, tan caliente que me quieras llevar a tomar helado.
Con tanto miedo a estar sola que me acompañes hasta en el sentimiento.

Una vez me caí del patinete y me levanté sola.
Desde entonces soy mi super héroe favorito.
Aunque debo de reconocer que como heroína soy una mierda
porque después llega la noche
y dejo que tu puto recuerdo entre sin llamar.

Pero que le voy a hacer,
si a veces pienso que basta con que me inviten a un café con la leche bien fría mientras me miran a la cara como si no pasara nada para que deje de pasarme todo.

En cuanto a ti,
no sé.
Igual tenías sueños antes de conocerme
y se te olvidaron.
Igual, no sé, no tenías nada.
Pero te dejo decirle a tus amigos, después de unas birras que me tienes a mi, si quieres.

Igual podríamos echar a un ring a tu corazón y al mío
y ver quien gana.
Que el mío lleva tiempo esperando el último asalto,
hecho trizas,
pero con más ganas de matar que de querer.
Y eso es lo que me gusta de mi,
que podría matarte
incluso de amor.
Y que me digas, por qué no?






jueves, 22 de junio de 2017

A la orilla de mi agujero favorito.






Me duelen los dedos de echarte de menos;
Y no pienses mal,
que es de escribirte.

Si saco la pistola no es para disparar;
sólo para meter miedo.
Igual que cuando me levanto la falda.

Nos pasamos más de media vida anclados a recuerdos,
y la única forma de sobrevivir que conozco ahora
es a base de olvidar.
A veces, que bonito...Se me olvida mirar hasta la hora,
como si el tiempo no existiera.

A veces, incluso, se me olvida tu existencia
y es lo más cerca que he estado
de estrangularte mientras duermes.

Digo "he estado"
porque nunca sabes donde vas a estar mañana.


Tú, por si acaso no me salves todavía
que hay demasiados lugares donde quiero perder las bragas.

Y joder, sobretodo, ni se te ocurra dejar de odiarme
no vaya a ser que me de por pensar
que he dejado de importarte.

-Una vez una compañera mía del trabajo me dijo que si le deseas el mal a alguien te acaba jodiendo a ti.
Hay días, todos, por ser exacta, en los que te deseo la muerte.
Cierro los ojos,
apretándolos bien,
porque esperar la muerte
es algo así como follar borracho;
que nunca sabes bien cuando va a venir el chorro.
Pues exactamente igual.

Lo debo de estar haciendo fatal,
lo de desearte la muerte, digo.
Porque sigo respirando
incluso cuando recuerdo el "crack".
Y no hablo de mi corazón,
hablo de aquella última vez en la que
me desabroché el sujetador
y esperé
ser esperada.





Odiar siempre me ha parecido algo abstracto.
Pero el amor...joder.
El amor huele a lefa,
a bragas húmedas.
El amor suena a hostia
incluso cuando sólo es una caricia.
El amor es un "no cierres con llave"
pero tú pones la llave porque de ladrones está lleno el mundo.
El amor es una cama con sábanas estampadas que disimulen
lo mucho que nos queremos.
El amor es de color rojo; como las venas de tus ojos y el carmín de mis labios.
El amor es un "hasta el fondo".

La última vez que alguien quiso llegar al fondo vio tanto vacío que salió corriendo. Y no me extraña, a mi también me asustaría; si soy la persona más oscura que conozco.
Pero puedo sonreirte un ratito, si quieres.
Y contarte, no sé...
Que claro que creo en Dios.
Sólo si ese Dios del que hablamos es Missy Elliot.
A mi me ilumina cualquier camino, hasta los equivocados, si suena en mis auriculares.

(Nadie habla de lo buena que debía de estar la virgen María para ser ella la elegida. Porque yo una vez pensé que estaba preñada de algún ser divino. Fue el mismo día en el que asumí que debía de dejar de pedirme los kebabs con salsa picante porque después cagaba raro).

Contarte que yo jamás seguiría a ese Jesucristo del que todos hablan.
Yo si tengo que seguir a alguien por algo que dice y dijo elijo seguir a Eminem.
Él dijo eso de "I feel so empty without me".
Y joder, yo me di cuenta de eso hace unos meses; cuando me perdí y me encontré en un espejo de un baño de Zaragoza súper bonito.
Pensé:  "Joder, mírame tengo 99 problemas pero son míos. Y este jersey te hace un buen par de tetas, pero ese no es el tema, Laura. Esto, esto a lo que llamas ruinas eres tú, y eres asquerosamente pequeña, y jodidamente subnormal. Pero tienes que quererte, porque mira que tetas, no, mira quien eres. Eres la tía que ha ido a Zaragoza para ignorar una puta depresión que te toca el culo. Métele una puta hostia, porque sin permiso, tía, sólo si hay un mojito de por medio. No mil putas lágrimas".

Desde entonces no me quiero,
pero me soporto.



Supongo que todo tiene una explicación;
Siempre pierdo las llavesy eso es jodido porque igual significa
que no voy a superar esta mierda
a la que le he puesto tu nombre
en la puta vida.

Aunque sigo sin abrir los ojos
porque pa' no verte conmigo,
para qué mirar?


Pero que coño vas a saber tú
si la última vez que me preguntaste
que qué coño me pasaba te dije que "nada"
Nada, yo, que me estaba ahogando.
O no sé,
puede ser que te estuviera avisando
"nada".
Y si nadas
no te ahogas.
Pero te mojas.
Te mojas porque yo te lleno todos esos vasos de agua
que veías medio vacíos.



Por eso, ya es tarde.
Ya me has visto morir tres mil veces -por segundo-.
Así que no me salves, te digo.


La cago como los más grandes.
Y tengo más planetas
que esto a lo que llamas Universo;
cuando no me miras.
Sobretodo cuando no me miras.




























viernes, 2 de junio de 2017

miércoles, 31 de mayo de 2017

Cómeme las penas.

A veces, que tonta, pienso que solución para no escuchar mis pensamientos es, simplemente, subir el volumen de la música.
Pero siempre me acabo montando una fiesta con mis demonios.

Alguien a quien no debí, pero quise, me dijo hace unos días que siempre hago daño a la gente que me quiere. Que el karma me lo hizo pagar una vez y que pronto habría una próxima.
Le di una calada larga al cigarro, para ponerle las cosas sencillas a eso que llamas karma.

Como coño me dices algo así, a mi, que espero a la mala suerte con lencería, a cuatro patas y con carita de niña buena porque así me folla más duro.
Y ya sabes que para dura; mi vida.

-Cuando tú dices que te gusta como me río
se me olvida como he llorado antes-




Si duelo no me queráis, joder...Si yo nunca quise que me quisieran. Si prefiero los chupitos en garitos cutres que los cafés en cafeterías cursis. Si prefiero que me llamen "zorra" antes que "preciosa", joder, es que no hay ni punto de comparación.
Si yo...joder.
Como coño os cuento que prefiero que me dejen el culo bien rojo a las caricias.

Igual es porque estoy casi convencida de que esta vida que vivo no es la mía. Hostia...¿Habéis visto a esta tía? Normal que esté acabada, si tiene pinta de no haber visto el sol en su vida. Seguro que es de las que se tatúan porque les mola el arte y su puta creatividad se reduce a dibujar pollas en el vaho de las ventanas del bus.  Es como...como si me hubiera equivocado de camino y de pronto me viera en una rotonda sin salida. Es como si...  como si estuviera viviendo la vida de una yonki adicta a masturbarse que piensa que con una copa de Verdejo y un teclado hace algo lejos de dar pena.

Pero que coño te voy a contar yo.
Ayer me preguntaron si estaba enamorada.
Respondí que no lo sabía, que yo sólo quería ser todos los botones que tocaba para encender cosas.

Pero seguro que podéis perdonarme. A veces escondo las palabras para no encontrarlas; así es mejor.
Yo me perdoné hace cinco años.
Mi vida hizo "crack" y recogía todos mis pedazos
mientras el resto, que es así como os llamo a la gente normal,
mirabais al cielo porque era bonito
y tiene estrellas.
Yo no tengo estrellas...
Sólo lunares, alguna cicatriz con alguna mentira de por medio, un par de dientes rotos y una boca que me sirve de pistola.
El cielo tiene luna.
¿Quien coño va a competir contra eso?

Dudé haber visto algo antes de aquello. Pensé que aquella era la primera vez en mi vida que usaba mis ojos para ver. No supe reaccionar, no supe entenderlo. Vi, joder, vi rojo. Y la película "El Bosque" me hizo aprender a correr cuando hay rojo. Vi rojo y luego entendí sangre. Sangre significa dolor, siempre.
Hay días, incluso, en los que sangro sin darme cuenta, sin salpicarme una gota; pero se que sangro porque me duele todo.

Tenía las manos manchadas de sangre y desvié la vista hacia el suelo. Estaba goteándolo. Nunca supe a que olían las peonías hasta que un día me caí con el patinete encima del ramo de peonías de una señora que pasaba por el parque. Le dije que olían bien mientras ella me mataba con la mirada. Bien. No sé como huele la sangre, nunca me he caído encima de un cadáver posguerra. Quería saberlo así que acerqué las manos a la nariz.
Olía a mi. Llevaba unos días oliendo igual, semanas, meses, e igual dos o tres años. Olía a sangre. Ahora a peonías.

Pronto, o igual tarde, ya sabes, el tiempo y el puto relativismo de los cojones...Me di cuenta de que la sangre salía de mi boca. "Ojalá mis piños sigan estando igual de deformados" pensé.
Levanté la vista del suelo, quería ver que había pasado. Y joder, con pedazo de muro me la pegué.

Tenía nombres y apellidos, algunos años más que yo, el pelo rubio, los ojos verdes, y el alma negra. Supongo que con esto último me bastaba.

Me dijo "te quiero tía"
"pues quiéreme" le respondí.


Joder, todavía hay peña que se pregunta porque me da miedo el amor. El...coño, abrir los ojos otra vez. Que ya no quiero ver, por favor.

No recuerdo en que momento reaccioné por fin. No recuerdo de donde saqué la fuerza para salir corriendo.
Era Diciembre. 
Odio Diciembre.


Corrí a través de un bosque. Y de repente todos los árboles eran el mismo, de repente, joder,  sentí la tierra, el fango, las piedras, en mi cara, en mi cuerpo. Oí como lo que creía que eran mis huesos crujían, estaba muerta, pero fueron los palos, las piedras...

Tenía arena los ojos, pero quería ver.
Escuché mi nombre, gritado.
Yo no sabía que era yo. Odio que me llamen por mi nombre, me da miedo.

Me vi la manga de la camisa blanca sucia, las manos manchadas de sangre, con tierra, con mierda pegada...
Y pensé
"Si esto es lo último que voy a ver, esta bien, lo acepto".




Pero si quieres,
sólo si te atreves,
te invito a presencies conmigo
todas las muertes 
de esta tía
a la que veces llamas "amor"
por no llamarla Laura.




lunes, 29 de mayo de 2017

TODAS PUTAS PERO TÚ LA MÍA.

Hace cinco meses quería perderme, quería ser sólo un nombre en una lista de personas que buscaban pero ya no. Sólo necesitaba 72 horas.
Pero entonces un gran amigo mío, que es grande porque yo siempre que intento hablar de él me quedo corta, y es amigo porque me ha visto crecer y lejos de salir corriendo quiso quedarse para seguir viéndome con este destrozo al que llamo vida. Crecer es cometer errores sin llorar. Todos los días es mi cumpleaños. Pero no soy mayor porque sigo llorando.

Total, que un día, este amigo que os cuento, me escribió en un papel este texto. Yo siempre pensé que tenía un don. Se le daba bien ser gay. Y se ríe cuando se lo recuerdo. Pero es que yo no soy buena hetero. Y resulta que escribe. Eso me lo podría haber dejado a mi, pero bueno. Le perdono.
Y como últimamente no sé escribir sin sangrar he pensado que sería bonito buscar ese papel y compartirlo con vosotros. Contigo.

Y dice así:


« Tenía doce años cuando la vi por primera vez. Le chillaba a un niño que le iba a partir el patinete en la cara como no le hiciera caso.
Era tan guapa que por un momento pensé que mi homosexualidad había sido una simple confusión.
A mí madre le hubiera encantado.
No la conoces bien si al pronunciar su nombre no te suena a revolución. A mi se me ponen los vellos de punta. Y que bello...
Laura baila sola incluso cuando baila conmigo.
Pero es que cualquiera a su lado es nadie.
Perdonen, sólo soy un loco enamorado (más).

Cuando se enfada separa mi nombre en sílabas, me parte en dos, a veces en tres, y me grita cosas bonitas que hace sonar mal.
"Te quiero pero eres un hijo de la gran puta y ojalá te caigas y te comas el bordillo y recoja tus dientes y te los meta por el culo y le destroces la polla a tu novio la próxima vez que folléis y entonces os queden los abracitos en el sofá y os acabéis muriendo del puto asco mientras veis alguna serie de mierda".
Me quiere.

Una vez la vi cambiarse enfrente de mi. Llevaba lencería de encaje violeta y mientras se colocaba bien las medias en el liguero dijo que se sentía sola.
Yo siempre pensé que ningún hombre era suficiente para ella. No, nadie en este puto mundo merecía ver lo que yo veía.
Nadie se merece que ella le dedique ni una mínima mueca de felicidad. La mano que utiliza para taparse la sonrisa es la que necesito para sujetarme el corazón.

Laura es como el blues con mucho saxo. Como el jazz con una voz rota que lo acompaña. Como las canciones de rap duro que molan y duran más de cuatro minutos; la puta hostia. Laura es como cuando acaba de llover y te asomas esperando un arcoíris y va ella, que es relámpago, y te ilumina la puta vida y de repente te empieza a gustar la lluvia.

No la habéis visto empezar a hacer la gilipollas bajo la lluvia,
era mejor que los regalos debajo del árbol de Navidad.
Los tíos de los coches la miraban,
a mi también, con envidia.
La miraban y joder,
mi poeta favorita,
que es ella
dijo una vez
"Que rabia
que llueva,
te mojes
y yo no tenga la culpa".
Seguro que todos sentían rabia.


La última vez que Laura me dijo que no era feliz lo hizo y le dio una calada tan grande al cigarro que mi mundo se quedó sin oxígeno durante un rato.
Luego dijo que no importaba y se puso a tararear "Ma Lady" de Zetazen. 
No entiendo porque le gusta esa canción.
Yo la odiaba hasta que la escuché de su voz.

Una vez la vi sonreírse en el espejo al acabar de pintarse los labios de rojo. Como si se perdonara la vida.
Le dije que era preciosa, que ella no veía cuánto. Pero que era lo más bonito que había visto nunca.
Le dije que quería mirarla el resto de mi vida. Miró el reloj y me respondió que mejor de la suya.

Acepto.

Ese mismo día paró el bus levantándose la falda.
A mí me paró el corazón y me puso la vida en cámara lenta.
-Eres preciosa. Le dije, tienes un puto desastre en la cabeza precioso, también.
El conductor le dio los buenos días como si lo que había hecho antes de aquel momento no fuera vivir.

Me gusta repetirle lo guapa que es porque nunca me cree pero cuando empiezo a hacerme pesado me dice que vale y entonces me basta.

A veces le entra calor y se recoge el pelo mientras yo me la imagino comiéndose pollas imaginarias.
Decía mi amigo, cuando se la presenté
que Laura tiene que ser buena en la cama
"Yo a una tía así me la follo y me quedo a vivir en esa cama. Oliendo las sábanas y tal tengo para tirar el resto de mi vida".
-Olvídala. Le dije. Esta baila y folla sola.

La primera vez que la vi llorar de tristeza acabó llorando de felicidad.
-Eres bipolar, le dije.
-Soy gilipollas, me respondió.
-Pues te quiero, le recordé. Eres preciosa.
-Sólo soy gilipollas. Y me quieres porque tú también.


Otras veces se emborracha y le entra frío.
Un novio suyo me dijo una vez que le encantaba el invierno porque entonces se ponía cariñosa buscando el calor.
Que idiota.
A mi a veces me abraza sin tener frío.

A mi me gusta Laura;
me gustas tú.

Y si me sonríes una sola vez más, aunque sea un poco, te dejo que hagas conmigo lo que te de la gana.
Hasta matarme.

Te quiere,
R. »

https://www.youtube.com/watch?v=OyCRKH6H25Y











domingo, 21 de mayo de 2017

Sí, soy yo, corre.

Suelen preguntarse el porque de todo. Y yo no tengo respuesta para mi nada.

Lo único que puedo decirte con certeza es que me he declarado a mi misma zona abisal.
Así que si quieres puedo regalarte mi nada;
que es lo más inmenso que tengo.

Supongo que todo empezó aquel día en el que volviendo a casa escuché a una madre contarle a su hijo que su perro había muerto. Lo hizo tan bonito que yo también quise estar muerta.

Igual no lo entiendes,
pero no sabes lo bonito que me parecería salir a balcón
mientras me miras desde abajo.
No sabes lo bonito que me parecería saltar
sólo para que me veas volar.

Siempre que quiero ser un poco magia me acabo pillando el truco; Pero si apagas las luces te enseño como desaparezco. Lo he llamado "Ahora no me ves, pero nunca lo has hecho en realidad, cabrón".

Porque todos hablan de mirar,
y de que coño sirve eso si no me ves.
Si no sabes que miras.
Si no sabes que escondo
no digas que sabes quien soy.

Que supongo que no dejo que nadie me acabe de conocer porque siempre fui más de desabrocharme el vestido yo sola al llegar a casa. Como si desnudarme sólo estuviera en mis manos.
Pero ojalá eso a lo que otros llaman amor
sean estas ganas de no vestirnos nunca.


Mira, que por poder podría hablar de muchas cosas cosas; Pero no quiero, no me da la gana. Y no se me ocurre mejor forma para acabar un intento de.











viernes, 12 de mayo de 2017

No podemos evitar la lluvia









Una vez, o varias, sentí como mi corazón dejaba de sonar, que no latir, y grabé aquel silencio en mi cabeza.
En mi vida.

Había veces en las que sólo lograba escuchar aquello y empezaba a asfixiarme hasta el aire.

No sé cuantas veces he sentido como me moría; Me aprendí la sensación de memoria para que nunca me pillase de nuevas.
Para que no doliese tanto morir a diario.

Y ahora mírame, que me has sonreído y me he vuelto valiente. Que he saltado al ring con el corazón sin protección, le he gritado a la vida que pienso matarla y le he tirado las bragas a la cara por si decide follarme por última vez.

-Yo, que no suelo llevar bragas. Ni decir "te quiero" porque creo que es arriesgarme demasiado.




Pero no sé, nunca había estado tan viva. Tanto que incluso se me ha olvidado como suena ese silencio cuando tú no hablas.
Y espero que eso te valga como declaración de intenciones.

De todas formas, si alguna vez se me escapa, espero que quieras celebrarlo.






Llevo un tiempo sintiéndome como la nube que tapa al puto sol. Así que dime porque coño me miras como si te hubiera iluminado la vida.
Dímelo.
Porque igual yo te digo entonces que últimamente pienso cosas tan cursis como querer dejarte marcado mi carmín en alguna camiseta sin querer y que la laves y no salga y joder, que te cagues en mi puta existencia porque hostia puta, esa camiseta te gustaba mucho.

Pero yo más así que me perdonas.


A veces pienso que vemos el cielo diferente y eso me molesta. Pero me molesta tanto que incluso duele. Como cuando te miran a los ojos y te dicen que no eres suficiente justo el día en el que pensabas salir de casa con ese vestido al que piensas que le sobran flores.

Pero tampoco importa tanto porque si me llamas cielo se me pasa porque entonces sé lo que ves. Sé de que cielo hablas, y es al mismo al que una vez le declaré la guerra por no reflejarse como yo quería, porque a puta no me gana nadie. Pero me ganó. Me gané, me negaba a que pudiera llegar el día en el que empezara a llorar sin ni siquiera darme cuenta, pero no puedo cambiar esto de seguir aferrándome a la mínima posibilidad de que todo se vaya a la mierda.


Estoy tan triste que seguro que podría hacerte más feliz que nunca.
Tan feliz que te dolería recordar mi tristeza.





Déjame ser el abre comillas, una frase mía, cierra comillas de algún pie de alguna foto tuya de instagram, que yo a cambio prometo hacerte inmortal. 
Ya sabes eso que dicen, que si alguien escribe de ti tu recuerdo no muere nunca y yo quiero que algún día alguien que no te conozca te lea y crea que hablo de la persona a la que quiere.
Pero ellos no serán tú.
No pueden.
No quiero.


Ojalá tengas ganas de quitármelo todo y empieces por la vida. Que yo soy muy de morirme por todo. Pero déjame las medias puestas, porque de historias a medias nadie sale completo.



Como cuando dices que me entiendes y siento como si me apuntaras con una pistola al puto cerebro. ¿Cómo coño vas a entenderme? Antes de ponerme en mi lugar; si fuera tú, saldría corriendo en dirección contraría. Que eso le da dramatismo al asunto.


-Pero por favor, quédate-

Que ahora por fin he aprendido  que si no te quiere nadie el problema no es tuyo, es del resto.





Y a mi me importa una mierda el resto si estás conmigo. 
Si estoy contigo.